AGOSTO .
Se está muriendo agosto en tormentas sin luz;
huele a tierra mojada y a septiembre;
huele a fruta madura, a libro de poemas
y a despacho cansino.
Se está muriendo agosto en brisas de la tarde;
Huele a amigo reencontrado
- doblemente amigo por solo y por paciente - ;
a mesa de trabajo y a camino.
Se está muriendo agosto lentamente,
hacia nuevos afanes aún dormidos.
Se está muriendo agosto entre rojos y azules
como siempre.
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